Выглянув в коридор и убедившись, что там никого нет (право, два посетителя на день - это слишком...), Кевин подошел к окну, но, кроме закрытого кэба, ничего больше не увидел. Нахмурившись, он принялся вышагивать по комнате.
- Араб... сириец, похоже. - Он усмехнулся, припоминая толстое холеное лицо, к которому так не шли проколотые уши. - И эти пухленькие ручки... маникюр, надо же... а перстни-то поснимал, побоялся. Хорошо нынче бывшие рабы живут! И что за странный платок был в руках? Никогда таких не видал... - Кевин как наяву увидел эти ручки, нервно комкающие платок. - Чего он так нервничал? Подумаешь, большое дело - нанять сыщика следить за какой-то девицей, - Кевина аж передернуло. - Сбежала из гарема? Вряд ли... благородная... хотя кто их знает (хм, а что понимает раб под "благородная"?). Да еще такие предосторожности...
Не любил он такие дела, когда ничего толком не сообщают, а указывают, что делать. Как правило, потом все получается очень плохо... потому что делать все надо было не так. Кевин снова вздохнул. Не нравилось ему это задание, не нравился этот сладкоголосый евнух... Интересно, кто его хозяин? А, может, хозяйка? Кевин посмотрел в расписании время прибытия парохода, прикинул, когда лучше выйти из дома, чтобы хватило времени осмотреться.
"Утро вечера мудренее, на месте разберемся", - подумал Кевин и, отужинав чем Бог послал, лег спать...